lovrary

¿Quién me creyera en tiempo venidero Si extremara en mis versos la verdad? Igual que un sepulcro guardar quiero

¿Te puedo comparar con el estío? Tú eres más atractiva y más suave; El huracán desflora a su albedrío,

Cuando el dulce silencio al pensamiento Me trae los recuerdos del ayer, Y al ver lo que he perdido me atormento,

Al alba, he visto al sol acariciar Las crestas de los montes más sombríos, Y a los prados con su áurea faz besar,

Cual las olas visitan la ribera Nuestras horas acuden a su fin; Van todas empujando a la postrera,

Laso, presto dejara esta mansión Por no ver la pobreza preterida, Y al mendigo, vestido de bufón,

Llora sólo por mí, cuando haya muerto, Mientras oigas los cánticos lejanos Que anuncien con su fúnebre concierto

En mi ves la estación en que colgar Se ven solo unas hojas amarillas De las ramas— que el frío hace temblar-

¡Qué importa! Cuando al fin la hora temida Deje en suspenso el curso de mi historia, Entre esas líneas quedará mi vida

Si en crónicas de tiempos olvidados Veo descritos los seres más selectos, Y, en rimas ensalzadas, ensalzados

No admito que se pueda destruir La unión fiel de dos almas. No es amor El amor que no logra subsistir