En mi ves la estación en que colgar Se ven solo unas hojas amarillas De las ramas— que el frío hace temblar- Do cantaron gentiles avecillas. En mí ves el ocaso que convierte El día, al degradar, en noche obscura, Cual otro Yo distinto de la Muerte Que envuelve toda cosa en su negrura. En mí ves el ardor de un fuego tal, Cual vio la juventud que ya es ceniza; Como el lecho de muerte sobre el cual Quien prestárale vida ahora agoniza. Bien lo ves, pues temiendo que me muera, Me vas amando ya de otra manera.