Jeśli są tylko rzeczy powtórne, nie nowe, Jak nam bolesny zawód gotuje natura, Gdy przeszedłszy natchnienia bóle porodowe, Brzemienny mózg jakiegoś rodzi sobowtóra! Gdybyż pamięci w przeszłość sięgnąć było danem, Pięćset obrotów słońca pośpiesznie przebieżać I twój obraz odszukać w dziele, napisanem, Gdy człowiek myśl literom zaczynał powierzać! Wiedział bym, co też mówił dawny wiek o cudzie Twej postaci, błyszczącej w promienistej krasie, Czy my jesteśmy górą, czy pierwotni ludzie, Czy może żadne zmiany nie zaszły w tym czasie. Jedno powiem napewno: Poeci ówcześni O wiele gorsze rzeczy wielbili w swej pieśni.