Schau! wenn das holde Licht im Orient Erhebt sein flammend Haupt und aufwärts fleht Ein jedes Aug', es huld'gend anerkennt, Mit Blicken dient der heil'gen Majestät. Steigt er bergan die steile Himmelsbahn, Im reifern Alter, mit der Jugend Kraft So bethen Sterbliche die Schönheit an, Und folgen seiner goldnen Pilgerschaft. Doch wenn von höchster Höh', mit müden Rossen, Als schwacher Greis den Lauf er taumelnd endet, So ist der pflichtvergess'ne Blick verdrossen Von seinem niedren Zug hinweg gewendet. So, steigst Du ab von Deines Mittags Thron, Stirbst Du verachtet, hast Du keinen Sohn.